在没有草之前，

还没有锄头，

更没有诗，

诗人还不会说话，

而农民已拥有双手。

随便拣几个字，

即可成诗，

我惊讶于自己的感官，

竟如此微妙，

扣门声仄仄不止，

一粒种子敲开门，并返身不见，

一位农人背着我，和一株小草，

窃窃私语，我猜想，这是，

一种巨大的阴谋。

而我身后，一片田野，

正长出无数的锄头，

和笔。